“他还在？“

“还在。在塔底下。“

“还活着？“

“不知道。也许活着，也许不。他说它在看他，不吃他。他说要我等。“

“等什么？“

“等孩子会走路了，会叫爸爸了。然后回去。“

她伸出手，摸了摸我右手上的那道疤。疤上“死“字的最后一笔终于落下了。那一横很重，把歹字旁封住了，笔画深陷进皮肉里，边缘的皮肤绷得紧紧的，红红的，像刚被刀割过。

“林深。“

“嗯。“

“你回去的时候，我陪你。“

“不行。孩子太小，不能进雨林。“

“孩子给保姆带。我陪你到营地，不进塔。“

“你进去了，就出不来了。“

“你进去了，也出不来。“

她看着我的眼睛。

“我们一起进去，一起出来。“

那道疤不痒了。“死“字写完了。“亡“字开始写了。一点，一横，竖折。一笔一笔的，很慢，像有人在用刀尖在我的皮肉上慢慢走，一笔都不敢出错。